Die Bibliothek Zwischen Den Sternen - Leicht Einschlafen

Diese sanfte, erzählerische Meditation begleitet dich auf eine ruhige innere Reise und unterstützt dich dabei, Anspannung loszulassen, den Strom der Gedanken zu verlangsamen und Körper sowie Geist auf natürlichen Schlaf vorzubereiten. Durch eine entspannte Erzählung, ruhige Bilder und subtile hypnotische Elemente kann dein Nervensystem Schritt für Schritt in einen Zustand tiefer Entspannung und innerer Ruhe finden.

Während du der Geschichte folgst, darf dein Körper immer schwerer werden, dein Atem ruhiger fließen und dein Geist weiter werden. Auf diese Weise kann sich dein parasympathisches Nervensystem aktivieren – jener Teil deines Nervensystems, der für Regeneration, Erholung und natürlichen Schlaf verantwortlich ist.

Bereite vor Beginn alles so vor, dass du bequem und ungestört liegen kannst und entspannt ein- und durchschlafen kannst. Diese Aufnahme endet bewusst ohne geführten Abschluss, sodass du ganz natürlich in einen tiefen und erholsamen Schlaf übergehen kannst.

Transcript

Sei herzlich Willkommen bei dieser Einschlafbegleitung.

Leg dich ganz bequem in dein Bett,

Schließ die Augen,

Folge meinen Worten,

Meiner Stimme tief in deine wohlverdiente Entspannung.

Lass dich tragen und nimm dir die Zeit,

Die du brauchst,

Um mehr und mehr loszulassen,

Ganz in deinem Tempo,

Immer tiefer und tiefer zu gehen.

Es gibt jetzt nichts zu tun,

Es gibt nichts zu wissen und es gibt nichts zu verstehen.

Es war einmal,

Oder vielleicht ist es auch jetzt,

Ein Ort,

Der nur in jenen Stunden sichtbar wird,

In denen der Tag noch nicht ganz verschwunden und die Nacht noch nicht ganz gekommen ist.

Vielleicht kennst du diese Stunde,

Vielleicht kennst du sie auch nicht mehr genau und während du darüber nachdenkst,

Ob du sie nun kennst oder nicht,

Kann es sein,

Dass dein Körper bereits beginnt,

Sich ein wenig tiefer in deine Unterlage sinken zu lassen.

Denn manche Orte erscheinen nur,

Wenn man nicht versucht,

Sie zu finden.

Und genau so beginnt diese Geschichte.

Du gehst einen schmalen Weg entlang,

Oder vielleicht gehst du nicht,

Vielleicht stehst du einfach nur dort und der Weg bewegt sich unter dir.

Es ist schwer zu sagen und es ist auch nicht wichtig.

Der Himmel über dir ist jedoch dunkelblau,

Nicht schwarz,

Nicht hell,

Ein ruhiges,

Atmendes Blau.

Die Luft ist mild.

Mit jedem Schritt oder mit jeder Bewegung des Weges wird dein Atem ruhiger.

Du hörst ein leises Rascheln.

Vielleicht sind es die Blätter,

Vielleicht deine Gedanken,

Vielleicht beides.

Und während du versuchst zu unterscheiden,

Was genau du hörst,

Kann dein Körper beginnen,

Auf das Unterscheiden zu verzichten.

Manches darf unklar bleiben.

Unklarheit ist weich und Weichheit ist du.

Vor dir erscheint eine Tür.

Diese Tür steht mitten im Wald,

Ohne Rahmen,

Ohne Wände,

Nur eine Tür.

Du bemerkst,

Dass sie keinen Griff hat.

Und während du dich fragst,

Wie man eine Tür ohne Griff öffnet,

Merkst du vielleicht,

Dass sie bereits offen ist.

Oder vielleicht war sie es schon die ganze Zeit.

Manche Türen öffnen sich,

Weil man aufhört,

Nach dem Griff zu suchen.

Du trittst hindurch.

Und während du hindurch trittst,

Kann es sein,

Dass du kurz vergisst,

Woher du gekommen bist.

Und dieses kleine Vergessen fühlt sich überraschend gut an.

Du stehst nun in einer riesigen Bibliothek.

Regale reichen bis in den Himmel.

Oder ist es eine Kuppel?

Vielleicht ist der Himmel selbst das Dach.

Zwischen den Regalen schweben kleine Lichter,

Wie Sterne.

Jedes einzelne Buch hier enthält eine Nacht.

Eine erholsame Nacht.

Eine tiefe Nacht.

Nacht,

In der der Körper wusste,

Wie man loslässt.

Du gehst langsam zwischen den Regalen hindurch.

Und während du gehst,

Wird es immer stiller.

Oder vielleicht war es schon still.

Denn deine Schritte sind weich.

Dein Atem ist weich.

Und deine Gedanken beginnen,

Sich wie Bücher zu schließen.

Langsam.

Ordnend.

Sanft.

Ohne Geräusch.

Am Ende des Ganges sitzt eine freundliche Gestalt.

Oder vielleicht sitzt dort gar niemand.

Es ist schwer zu erkennen.

Manche Dinge werden klarer,

Wenn man sie nicht fixiert.

Und während du versuchst zu erkennen,

Ob dort jemand ist,

Kann dein Blick immer weicher werden.

Und wenn dein Blick weicher wird,

Werden deine Augenlider immer müder und immer schwerer.

Die Gestalt oder die Abwesenheit der Gestalt nickt dir zu.

Nicht mit dem Kopf.

Eher mit einem Gefühl.

Und du verstehst ohne Worte.

Du darfst dir eine Nacht auswählen.

Nicht mit den Händen.

Sondern mit deiner Absicht.

Und während du dich fragst,

Welche Nacht die richtige ist,

Merkst du vielleicht,

Dass dein Körper bereits eine gewählt hat.

Dein Atem wird tiefer.

Deine Schultern sinken ein Stück.

Und ein Buch beginnt leicht zu leuchten.

Du näherst dich.

Du ziehst es heraus.

Es fühlt sich schwer an.

Angenehm schwer.

Wie eine warme Decke.

Du schlägst es auf.

Die Seiten sind nicht beschrieben.

Und doch weißt du,

Dass hier alles steht,

Was dein Körper braucht,

Um sich vollständig zu regenerieren.

Während du die leeren Seiten betrachtest,

Werden deine Gedanken immer leerer,

Weiter,

Weiter auseinander.

Zwischen zwei Gedanken entsteht Raum.

Und in diesem Raum liegt Ruhe.

Du setzt dich in einen Sessel.

Oder vielleicht singst du hinein.

Und während du liest,

Beginnen die Worte zu verschwimmen.

Nicht,

Weil du sie nicht lesen kannst,

Sondern weil Lesen nicht mehr notwendig ist.

Dein Unterbewusstsein versteht auch ganz ohne Buchstaben.

Es liest zwischen den Zeilen,

Zwischen den Gedanken.

Und während es liest,

Arbeitet es leise.

Es sortiert.

Es ordnet.

Und es integriert.

Du musst nichts tun.

Vielleicht bemerkst du,

Dass dein Körper schwerer wird.

Vielleicht auch nicht.

Beides ist vollkommen in Ordnung.

Du bist vollkommen in Ordnung.

Hinter dem Sessel erscheint eine kleine Treppe.

Sie besteht nicht aus Stein,

Nicht aus Holz.

Diese Treppe besteht aus Atemzügen.

Mit jedem Ausatmen trittst du eine Stufe tiefer.

Ein Ausatmen,

Eine Stufe.

Noch ein Ausatmen,

Tiefer.

Du musst nicht zählen.

Dein Körper übernimmt für dich.

Und während du tiefer gehst,

Kann es sein,

Dass du ganz einfach vergisst,

Auf welcher Stufe du bist.

Und wenn du nicht weißt,

Wo du bist,

Bist du oft genau dort,

Wo du sein sollst.

Und tiefer.

Unten angekommen,

Betrittst du einen Garten.

Hier bewegt sich Zeit anders.

Viel langsamer.

Oder vielleicht auch schneller.

Es ist nicht messbar.

Die Blätter fallen in Zeitlupe.

Und ein Brunnen plätschert leise.

Du legst dich ins Gras.

Und während du liegst,

Beginnt der Boden,

Dich sanft zu tragen.

Nicht fest.

Nicht weich.

Genau richtig.

Du hörst deinen Atem.

Langsam und tief und gleichmäßig.

Mit jedem Atemzug wird dein Körper schwerer.

Mit jedem Atemzug wird dein Geist weiter.

Mit jedem Atemzug wird Schlaf näher.

Vielleicht fragst du dich,

Ob du schon schläfst.

Und während du dich das fragst,

Wird die Frage unwichtig.

Dein Schlaf beginnt oft,

Bevor man merkt,

Dass er begonnen hat.

Manchmal denkt man noch,

Dass man wach ist,

Während der Körper schon längst losgelassen hat.

Und vielleicht bemerkst du,

Dass du nicht mehr weißt,

Welcher Teil zuhört und welcher Teil in dir schon träumt.

Beginnt die Tiefe.

Der Himmel über dem Garten.

Er wird dunkler.

Die Sterne kommen näher.

Nicht weil sie fallen,

Sondern weil du tiefer sinkst.

Dein Körper wird warm,

Schwer,

Ruhig.

Dein Atem fließt wie eine sanfte Welle.

Und aus.

Und zwischen ein und aus liegt Stille.

Die Stille,

Die wird größer.

Und größer.

Der Garten wird leiser.

Der Brunnen weiter entfernt.

Die Sterne verschwimmen.

Dein Atem wird tiefer.

Dein Körper schwerer,

Weiter.

Und während die Geschichte sich langsam schließt,

Wie ein Buch,

Das sich selbst so klappt,

Gleitest du ohne Anstrengung,

Ruhig,

Sanft und vollkommen natürlich in deinen tiefen,

Erholsamen Schlaf.

Schlaf.