Le Jardin des Lucioles · Histoire pour s'endormir

Bonsoir.

Je suis Fred.

Et ce soir,

Je vous emmène dans un jardin secret.

Par une nuit d'été.

Installez-vous confortablement sur le dos ou sur le côté.

Laissez votre corps s'enfoncer doucement dans votre lit.

Accueilli par la douceur des draps.

Fermez les yeux.

Commençons par le souffle.

Inspirée tranquillement par le nez,

4 et expirez sans forcer plus lentement 2 3 4 5 6 Encore une fois,

Inspiré de.

.

.

4 Expirer de.

5.

Sous-titres réalisés para la communauté d'Amara.

Org puis laissez faire.

L'expiration un peu plus longue que l'inspiration.

Comme les vagues qui se calment à la tombée de la nuit.

Vous n'avez plus besoin de compter.

Il fait nuit.

Une nuit d'été douce et parfumée.

Vous êtes sur un petit chemin de terre.

Bordées de hautes herbes qui ondulent dans la brise tiède.

Au-dessus de vous.

Le ciel est d'un bleu profond.

Presque violets.

Parsemée d'étoiles.

La lune est pleine ce soir.

Sa lumière argentée baigne le paysage d'une clarté douce.

Vous voyez votre chemin serpenter.

Entre les champs endormis.

Vous marchez pieds nus.

La terre est encore tiède de la chaleur du jour.

Parfois.

Vos orteils rencontrent l'herbe fraîche du bord du sentier.

Chaque pas vous détend un peu plus.

L'air est rempli du parfum des fleurs de nuit.

Le jasmin sucré.

Le chèvrefeuille.

Délicat.

Et quelque chose de plus subtil.

Peut-être la lavande sauvage des champs voisins.

Devant vous.

De petites lumières commencent à danser dans l'obscurité.

Une ou deux d'abord.

Puis une autre.

Et encore une autre.

Des lucioles.

Elles deviennent plus nombreuses à mesure que vous avancez.

Leur lumière jaune-vert s'allume.

Puis s'éteint.

Elles volent paresseusement autour de vous.

L'une d'elles se pose sur votre bras.

Vous sentez le chatouillement délicat de ses pattes minuscules.

Sa lumière s'allume.

Puis s'éteint.

Un peu plus longtemps.

Puis elle s'envole rejoindre les autres.

Le chemin vous mène à une arche ancienne.

Ouverte de vignes vierges et de roses grimpantes.

Quelques roses tardives exhalent leur parfum dans la nuit.

Vous passez sous l'arche.

De l'autre côté s'étend un jardin secret.

Qui semble se perdre à l'infini sous la Lune.

Des allées sinueuses disparaissent entre les massifs,

Sous des arbres centenaires.

Et partout.

La lumière.

Des milliers de lucioles habitent ce jardin.

Dans les arbres,

Au-dessus des fleurs.

Le long des allées.

Vous avancez sur une allée de gravier fin qui crisse doucement sous vos pas.

De chaque côté des lavandes.

Vous passez la main au-dessus des épis et leur parfum monte,

Apaisant.

Un bassin à l'eau parfaitement immobile reflète le ciel étoilé.

Des nénuphars blancs sont fermés pour la nuit.

Comme des mains jointes.

Les lucioles volent au ras de l'eau et leur reflet crée des étoiles jumelles à la surface.

Vous vous asseyez sur un banc de pierre lisse et frais.

Le silence est profond.

Mais vivant.

Le clapotis d'une fontaine quelque part.

Le froissement d'une feuille.

Un grillon lointain.

Le ululement d'eau d'une chouette.

Une allée s'enfonce plus loin.

Sous une voûte de grands arbres.

Des milliers de lucioles sont suspendues dans leurs branches.

Vous levez et vous vous y engagez.

Le sol est couvert de mousse.

Chakpa et silencieux.

Au bout de l'année ?

Une clairière.

Au centre.

Un arbre immense dont les branches forment un dôme.

À ses pieds.

Un lit de fougères et de mousses incroyablement doux.

Comme préparé pour nous.

Pour vous allonger.

La mousse épouse les contours de votre corps.

Au-dessus de vous ?

À travers les branches.

Le ciel étoilé.

Et tout autour,

Dans l'arbre.

La danse des Lucioles.

Leur lumière pulse doucement.

Elle s'allume.

Puis elle s'éteint.

Plus longtemps.

Un rythme qui ressemble à s'y méprendre.

À une respiration tranquille.

La lumière dure le temps d'une inspiration.

L'obscurité.

Le temps d'une expiration qui s'étire.

Accordez-vous à elle.

La luciole s'allume et vous inspirez.

3 elle s'éteint et vous expirez.

5 6 Allume.

Vous inspirez.

Éteint.

Vous expirez.

Longuement.

Vous êtes accordé au jardin.

À la nuit.

À la lente respiration de toutes ces petites lumières.

Une brise légère fait brusser les feuilles.

L'arbre se balance imperceptiblement,

Et avec lui,

Les lucioles.

Qui dessinent des motifs changeants,

D'ombre à lumière.

Et de lumière.

Le parfum de la terre,

De la mousse et du bois ancien vous enveloppent.

Vous êtes en sécurité ici.

Accueilli.

Votre corps devient de plus en plus lourd.

Vos bras reposent le long de votre corps.

Vos jambes s'enfoncent dans la mousse.

Votre tête trouve le creux parfait.

Vous pourriez compter les lumières.

Mais vous ne le faites plus.

Vous les laissez simplement vous bercer.

Un ruisseau que vous n'aviez pas remarqué chante doucement quelque part.

L'eau qui coule sur les pierres continue,

Régulière.

Une luciole se pose sur votre main.

Vous sentez à peine son poids.

Sa lumière s'allume tout près de votre peau.

Puis s'éteint.

Le temps n'a plus de sens ici.

Rien à faire,

Nulle part où aller.

Vous êtes exactement où vous devez être.

Les lucioles ralentissent leur danse.

Leur lumière devient plus espacée.

Allume.

Éteint.

Comme si elle aussi se préparait au sommeil.

Vos paupières sont lourdes,

Même les yeux fermés.

Vous percevez encore leur lumière.

Comme des étincelles lointaines de plus en plus douces.

Le chant du grillon devient un murmure.

Le ruisseau.

Une chanson lointaine.

Le bruissement des feuilles,

Un souffle à peine perceptible.

Les dernières lucioles éteignent leur lumière.

Le jardin plonge dans une obscurité veloutée.

Vous savez qu'elles sont toujours là.

Endormi dans les feuilles.

Le jardin dort.

Vous dormez.

Bonne nuit.

Dans le jardin des Lucioles.