Tu as pris soin de tout le monde… sauf de toi

Quand on te demande qu'est-ce que tu veux,

Toi.

Tu ne réponds pas.

Pas parce que tu ne sais pas répondre.

Mais parce que tu ne sais plus.

Il y a eu un moment.

Tu ne sais plus quand exactement.

Peut-être un matin ordinaire.

Peut-être un soir de trop.

Un moment où.

.

.

Tu t'es regardée.

Et tu n'étais pas reconnu.

Alors pas physiquement.

Mais quelque chose de plus profond.

Comme si la femme dans le miroir.

.

.

Porter ton visage.

Mais puis ton regard.

Tu es devenu tellement de choses.

La mer parfaite.

L'ami disponible.

La collègue fiable.

La femme forte.

Celle qui gère.

Celle qui tient.

Celle qui dit oui.

Quand tout son corps murmurnant.

Et chaque rôle,

Chaque masque.

A pris un peu plus de place.

Un peu de ta place.

Alors au début tu ne l'avais pas senti.

Tu étais occupée.

Tu étais utile.

Tu t'es nécessaire.

Et être nécessaire,

Ça ressemble tellement à être aimé.

Qu'on confond parfois les deux.

Mais ton corps,

Lui.

Il a senti.

Et cette fatigue qui n'est pas du sommeil.

Ce vide qui n'est pas de la tristesse,

Cette sensation étrange d'être entourée de gens et de se sentir seule.

Pas seule parce que personne n'est là.

Mais seul parce que toi.

Tu n'es plus là.

Alors tu te souviens ?

Si tu te souviens.

Il y a une époque où tu savais exactement ce que tu voulais.

Pas parce que tu devais vouloir.

Parce que tu savais ce que tu voulais.

Tu savais ce qui te faisait vibrer.

Tu savais dire non sans t'excuser.

Tu savais rire sans raison et tu savais pleurer sans honte.

Tu n'avais pas besoin de permission.

Pour être toi.

Et puis le monde est arrivé.

Avec ses « il faut ».

C'est « tu devrais »,

C'est « à ton âge »,

C'est « c'est comme ça ».

Et couche après couche.

Tu t'es recouverte.

Alors pas d'un coup.

Si doucement que tu n'as pas senti repartir celle que tu étais.

Et maintenant quand quelqu'un te demande qu'est-ce que tu veux toi ?

C'est le silence.

Le silence.

Pas un silence de réflexion.

Mais un silence de vertige.

Parce que tu ne sais plus.

Mais je vais te dire quelque chose.

Et je vais te le dire lentement.

Pour que ce soit ton corps.

Tout ton corps qui l'entend.

Elle est encore là.

La femme devant les rôles.

La femme d'envers les masques.

La femme d'avant,

L'est,

Il faut.

Elle n'est pas partie.

Elle n'a pas disparu.

Et c'est juste.

Et mise en silence.

Comme une rivière sous la glace.

Tu ne la vois plus.

Tu ne l'entends plus.

Mise à l'école.

Elle coule encore.

Parfois.

Dans un frisson que tu n'expliques pas.

Dans une larme qui arrive sans prévenir.

Dans ce moment étrange où tu entends une voix.

Et où quelque chose en toi dit.

Oui,

C'est ça,

C'est moi.

Alors tu ne l'as pas perdue.

Tu l'as juste recouverte.

De tout ce qu'on attendait de toi.

Et en dessous.

Oui,

En dessous de la mer parfaite,

En dessous de l'ami disponible,

En dessous de l'ami.

.

.

Il y a une femme.

Qui n'ont besoin de rien d'autre.

Ni de personne.

Il y a là.

Personne.

Pour être tout.

Pour elle-même.

Il y a une femme.

Qui n'a besoin d'être rien.

Personne.

Pour être tout,

Pour elle-même.

Alors peut-être qu'aujourd'hui,

Tu peux poser quelque chose.

Alors pas tout,

Juste un rôle,

Juste un masque,

Juste un « il faut ».

Et voir ce qu'il reste quand tu arrêtes de performer.

Parce que ce qui reste.

.

.

C'est toi.

Pas celle qu'on attend.

Pas celle qui chère.

Pas celle qui tourne.

Pas celle qui tient.

Celle que tu étais avant.

Et celle que tu es encore,

Et celle que tu seras toujours.

Oui,

Le chemin ne t'amène pas ailleurs,

Il te ramène à toi.

Tuez-toi.

L'art d'être toi.

Alors si quelque chose vient de se réveiller là.

.

.

Quelque chose sous les couches.

Quelque chose de très ancien.