Jean de Locronan : quand le handicap devient une Légende

Salut,

C'est Fabien d'Aberfishing.

Aujourd'hui,

On est à Lochronan.

Un village du Finistère où chaque pierre a une histoire.

Nous sommes au point GPS 48.

098.

Moins 4,

208.

Il est 17h45.

Le soleil couchant réchauffe les murs de granit et l'air sent le pain qui cuit.

Assieds-toi un instant,

Comme Jean le fait chaque soir sur ce banc de la place.

Jean,

C'est un homme du pays.

Ici,

Tout le monde le connaît.

Fermez les yeux et laisse-toi guider.

Pose tes mains sur tes genoux,

Sens le tissu sous tes doigts,

Comme Jean sent le bois usé de sa canne.

À l'ochrono,

Jean n'a pas besoin de voir pour savoir où il est.

Ses doigts connaissent chaque détail.

Les pavés sous ses pieds,

La forme arrondie des cailloux,

Les fissures dans le mur de l'église.

Écoute !

Ont tentu le grinçon de la porte de la boulangerie.

Le pas traînant de Madame Le Gall qui rentre chez elle.

Le vent qui fait danser les branches du vieux chêne.

Jean,

Lui,

Sent tout cela.

La chaleur du fournil quand il passe devant la boulangerie,

La fraîcheur de la pierre à l'ombre,

La douceur du lierre qui pend des murs.

Maintenant,

Imagine que tu marches avec lui.

Sa main gauche effleure le granit des maisons.

Il reconnaît la texture lisse là où des générations de mains ont passé,

Rugueuse là où la mousse qui a pris ses aises.

Chaque mur raconte une histoire dit-il souvent.

Et toi,

Que ressens-tu sous tes doigts ?

Ce matin,

Jean est allé au marché,

Pas pour acheter mais pour rencontrer.

Les marchands savent qu'il vient toujours toucher les légumes avant de choisir.

La peau lisse d'une tomate,

La forme d'un chou,

La fraîcheur d'un filet de bar.

C'est comme ça que je sais qu'ils sont bons pour moi.

Explique-t-il en souriant.

La petite Louise,

La fille du poissonnier,

Lui glisse toujours un morceau de pain d'épices dans la poche.

Pour la route,

Jean.

Ils reconnaissent son pas léger.

Plus tard,

Il est assis près de la fontaine.

L'eau froide coule sur ses doigts.

Et il écoute les enfants jouer.

L'un d'eux,

Timéo,

Lui prend la main pour la poser sur une pierre plate,

Encore tiède du soleil.

À l'ochrono,

Personne ne surprotège Jean.

On lui tend une main,

On lui décrit un obstacle d'un mot et il avance sûr de lui.

Ici,

Je ne suis pas la vogue.

Je suis juste genre de.

.

.

À ton tour,

Ferme les yeux.

Tends la main devant toi.

Comme pour toucher un mur imaginaire.

Avance lentement.

Sous tes doigts,

Sans la texture changer.

Le bois d'une porte,

Le métal froid d'une rampe,

La douceur d'une fleur que quelqu'un a accrochée à une fenêtre.

J'en te dirai.

Le monde n'est pas fait que pour tes jeux.

Alors écoute,

Le craquement du bois sous tes pas.

Le bruissement du vent dans les arbres.

Le bonjour lancé par une voix familière.

Si tu trébuches,

Ce n'est pas grave.

Ici,

Une main se tondra pour te rattraper.

Comme celle de Matthieu,

Le pêcheur,

Qui guide toujours Jean quand le sol est glissant après la pluie.

Prends ton temps !

Respire.

À l'aucronom,

On ne se presse pas,

On vit.

Reviens doucement à ta respiration.

Pose une main sur ton cœur.

Sens son battement régulier,

Rassurant.

J'en dis que c'est comme ça qu'il reconnaît les gens qu'il aime.

Leur cœur bat plus fort quand ils me voient.

Si tu portes un handicap,

Visible ou invisible,

Rappelle-toi.

Tu n'as pas besoin de voir pour savoir.

Tes mains,

Tes oreilles,

Ton odorat.

Te raconte le monde autrement.

Et si tu croises un Jean,

Dons-lui la main.

Pas par pitié,

Mais parce que toucher,

C'est aussi une façon de dire J'vais d'une autre part.

À l'ochrono,

Jean n'est pas un étranger.

Il est le voisin qui raconte les meilleures histoires,

Le passeur de sourires,

Celui qui sait écouter.

Et toi,

Comment veux-tu être reconnu ?

La cloche de l'église sonne 18 heures.

Jean se lève,

Tapote son épaule.

En signe de remerciement à un passant.

Demain,

Il ira peut-être du côté des falaises ou simplement s'asseoir près du vieux puits.

Mais ce soir,

Il reste là,

Sur son banc.

Ici,

Je suis chez moi.

Murmure-t-il.

Toi-ci,

Tu peux être ce village,

Un endroit où l'on se reconnaît sans se voir,

Où l'on se guide sans parler.

Ou une main tendue.

Vaut tous les discours.

Aperfishing,

C'est un cercle d'amis.

N'hésite pas à commenter pour qu'on progresse et qu'on ait de nouvelles idées.

Les mains de Jean connaissent chaque caillou de l'eau chronant,

Car parfois c'est en fermant les yeux qu'on voit le plus loin.

Et si on te disait qu'à quelques kilomètres.

.

.

Corentin,

Lui,

A besoin de toute sa concentration.

Pour escalader un géant de pierre.

Mais ça,

C'est une autre histoire.

Qu'il y en a vous,

À Véchal.