Sua Mente Vai Apagar (Renovação Noturna)

Permita-se desligar do barulho do mundo e entrar em um estado de relaxamento absoluto. Esta sessão combina técnicas de meditação para o sono com uma limpeza mental profunda, projetada especificamente para desarmar a ansiedade, silenciar os pensamentos repetitivos e renovar suas energias enquant

Transcript

Antes de qualquer coisa.

Deixa eu te dizer uma coisa muito simples.

Você carregou muita coisa hoje.

Talvez você tenha carregado coisas que ninguém viu.

Preocupações com pessoas que você ama.

Decisões.

Que não eram só suas.

Palavras que você engoliu.

Para manter a paz.

Sorrisos que você sustentou.

Quando estava cansado demais para sorrir.

E o mais curioso é que.

.

.

Ninguém pediu pra você carregar tudo isso de uma vez.

Você mesmo escolheu.

Um pouco a cada dia.

Por amor.

Ou por hábito.

Ou porque alguém precisava.

E acabou se esquecendo de que você.

.

.

Também tem um coração.

De que esse coração.

Precisa de um lugar para descansar.

Esse lugar existe.

E é pra lá.

Que nós vamos agora.

Porque você já fez o suficiente por hoje.

Não porque tudo foi resolvido.

Mas porque ninguém consegue resolver tudo.

Em um único dia.

E nenhuma noite foi feita pra esperar.

Que você consegue.

E esse momento.

Não é sobre consertar nada.

É sobre voltar pra casa.

Pra você.

Com gentileza.

Agora,

Apenas respire.

Sim.

O ar entrando.

O ar sainte.

Cada vez que o ar sai.

Você pode imaginar que ele leva embora.

Junto com o ar.

Uma pequena parte daquele peso que te trouxe até aqui.

Não todo o peso.

São poucos.

O suficiente para que a próxima respiração.

.

.

Seja um pouco mais leve.

Cada vez mais.

E talvez você perceba que.

.

.

Já não sabe dizer ao certo.

Se é o peso que está diminuindo.

Ouça a você.

Que está ficando maior que ele.

E de qualquer forma.

O espaço entre os dois.

Parece crescer.

Um pouco.

A cada respiração.

E você está ouvindo a minha voz.

E talvez.

.

.

Enquanto você ouve.

Você já esteja sentindo essa voz.

Em algum outro lugar.

Do seu corpo.

Porque existem vozes que se ouvem com os ouvidos.

E existem vozes que.

.

.

Se ouvem com os ombros.

Com a nuca.

Com a barriga.

Com a palma das mãos.

E é curioso como quando você pode ouvir o coração.

O peso das suas pernas.

Palpebras.

Sentir o som do silêncio.

Entre uma palavra.

E outra.

Ver com os olhos fechados.

A temperatura do ar.

Que entras.

E saborear na ponta da língua.

A lentidão.

Desce.

Momento.

E se os seus sentidos já começaram a trocar de lugar?

Talvez já não importe qual deles esteja trabalhando agora.

Nem qual deles pode.

Finalmente.

Descansar.

E enquanto eu falo.

Você escuta.

E enquanto você escuta.

Eu falo.

E em algum ponto desse caminho.

Fica difícil saber.

Quem está guiando quem?

Se sou eu que digo rei lá.

Ou se simplesmente é você.

Que finalmente pede pra eu dizer.

Relaxe.

E quando eu digo você.

.

.

Talvez você ouça eu.

E quando você pensa a eu.

Talvez seja minha voz.

Que esteja pensando por você.

E a voz que você chama de sua.

Pode ser simplesmente.

A que sempre soube o caminho.

E só estava esperando um silêncio.

Pra falar com você.

Eu ia te contar.

De um relojueiro muito antigo.

Que consertava relógios.

No fim de uma rua estreita.

E que toda noite antes de fechar a oficina.

Parava diante de um relógio.

Que nunca consertava.

Mas antes disso,

Eu me lembrei de uma menina.

Num trem noturno.

Que encostou a cabeça na janela.

E perguntou pra mãe.

Quem apaga as luzes da cidade?

E a mãe a responder.

Mas o trem entrou no túnel.

E no fim da escuridão.

Havia um farol.

Onde um guardião acendia a luz.

Pra um bar.

Que ainda não tinha chegado.

E o barco.

Quando chegasse.

Traria uma casa.

Que é menina.

Anos depois.

.

.

E abrir.

Mas isso já é outra história.

E as histórias podem ficar no meio.

O relojueiro pode continuar diante do relógio.

A menina no trem.

O guardião no farol.

E você.

Não precisa saber como termina.

Por que o inconsciente?

Guarda histórias abertas.

O amor.

Quem guarda as janelas acesas.

E o que o corpo aprende com uma história.

Agora é o final.

É o ritmo.

E agora?

Você não precisa entender mais nada.

Pode soltar.

Deixe o esforço de acompanhar.

De compreender.

Te decidir.

E apenas descanse.

E enquanto você descansa.

A parte mais profunda de você.

Assume.

E como nós sabemos.

Toda indução minha.

É na verdade.

Uma permissão sua.

Você e eu sabemos disso.

Porque é assim.

É o seu tempo.

Um tempo especial.

De descanso.

E agora?

Nesse tempo só seu.

Imagine que a noite tem mãos.

Mãos grandes.

Mornas.

Silenciosas.

Que não querem nada de você.

A não ser que você se permita.

Ser segurado por ela.

A primeira mão.

A noite pousa.

Bem devagar.

.

.

No seu lado direito.

No seu ombro direito.

Que cede um pouco mais.

No braço direito.

No cotovelo.

No bolso.

E em cada um dos dedos.

Da sua mão direito.

Que se abrem.

E se só.

Como quem finalmente largou.

Tudo.

Que imaginava que precisava segurar.

E a mão da noite vai descendo.

Pela lateral direita.

Pelo quadril.

Pela coxa.

Pelo joelho.

Pela panturrilha.

Até o seu.

Perdi.

E todo lado direito do seu corpo.

Está descansando profundamente.

Como se tivesse sido embalada.

Por muito tempo.

E então?

A segunda mão da noite.

Repousa agora.

No seu lado esquerdo.

E é curioso como ela já chega sabendo o caminho.

Porque o lado esquerdo.

.

.

Já tinha começado a relaxar.

Só de ver o direito descansando.

E o ombro esquerdo se sobe.

O braço.

O cotovelo.

O antebraço.

A mão esquerda.

E cada dedo.

Entregando-se ao colchão.

O quadril esquerdo.

A coxa.

O joelho.

A panturrilha.

O pé esquerdo.

E as duas mãos da noite agora,

Juntas.

Sobem devagar.

Pelas suas costas.

Pelo peito.

E se encontram bem no centro.

Sobre o seu coração.

E ficam ali.

Sem pressa.

Sem pedir nada.

Só ficam.

E talvez você perceba que.

.

.

Já não sabe mais dizer-se.

Se são as mãos da noite que te seguram.

Ou se é o seu corpo que finalmente.

.

.

Aprendeu a se segurar.

Sozinha.

Com carinho.

E à noite.

Só estava ali para te lembrar.

Enquanto o seu corpo descansa.

A sua mente pode começar a desacelerar agora.

Imagine uma janela.

No fundo de um cômodo escuro.

E aconchegante.

Uma janela grande.

Antiga.

Com o vidro embaçado.

Como acontece nas noites frias,

Quando o quarto está quente.

E nesse vidro embaçado.

O dia inteiro deixou marcas.

Palavras escritas com o dedo.

Rabiscos.

Listas.

Nomes de pessoas.

Horários.

Preocupações.

Tudo o que você tentou lembrar.

Tudo o que você tentou.

Não esquecer.

E agora?

Uma mão gentil.

Azul.

Boa da noite.

Não importa de quem seja.

Passa devagar pelo vidro.

Apagão.

Sem pressa.

Tudo o que estava escrito.

Uma palavra de cada vez.

Uma preocupação de cada vez.

Até que o vidro fique limpo.

E através dele agora.

Você consegue ver.

Apenas à noite.

Grande.

Calma.

Cheia de estrelas.

Enquanto essa mão continua passando.

E talvez você já não saiba dizer.

Qual preocupação foi apagada primeiro?

Nem qual foi apagada por último.

Nem se,

Alguma vez.

.

.

Houve alguma coisa escrita nesse vidro?

Ou se ele sempre foi assim?

Transparente.

Tranquilo.

Como a nós.

E a cada batido do seu coração.

Que você pode sentir agora.

Bem lá no fundo do seu peito.

Onde as mãos da noite ainda descansam.

A janela fica limpa.

Uma batida.

Duas batidas.

Três,

Bate.

E o vidro.

E a janela.

E o cômodo inteiro.

Vão se dissolver.

Bem devagar.

Como se nunca tivessem sido necessários.

E onde antes havia janela.

Agora há um caminho.

Um caminho de terra macia.

Em Driharavirisautas.

Iluminado por centenas de vagalumes.

Que acende.

E a paz.

Num ritmo lento.

Quase igual ao da sua respiração.

E cada vagalume.

Ao se acender.

Parece dizer em silêncio.

É por aqui.

E você caminha sem esforço.

Como se o caminho te levasse.

E veja você caminhar nele.

Porque nesse tipo de lugar.

.

.

O chão.

Já sabe para onde ir.

O ar tem o cheiro de terra úmida.

E de folhas que descansam.

E de tempo.

Passando devagar.

E cada passo que você dá.

O corpo fica mais pesado.

E a mente.

Um pouco mais leve.

E é curioso como as duas coisas acontecem juntas.

Como se fossem uma só.

O corpo pesado.

E a mente leve.

E no fim desse caminho,

No centro da floresta.

Sob um céu tão lindo.

Porque as estrelas parecem mais próximas do que nunca.

Você encontra um caro vale.

Um carvalho enorme.

Antigo.

De tronco largo.

Com raízes que parecem abraçar a própria terra.

E folhas que sussurram.

Devagar.

Com a brisa da noite.

E ele está aqui há tanto tempo.

Viu tantas noites passarem.

Tantas tempestades.

Tantos invernos.

.

.

Tantos recomeços.

E nunca precisou de pressa.

Para atravessar nenhum deles.

Aproxime-se.

Encoste a mão no tronco.

E sinta a segurança que ele transmite para você.

A firmeza.

O calor lenta.

Da madeira antiga.

E a certeza silenciosa de que ele Já viu coisas piores do que o seu dia?

E continue bem.

E você percebe que… no tronco.

Bem na altura do seu peito.

Ao mundo.

Um espaço arredondado.

Assio.

Forrado de músculos.

E de silêncio.

Do tamanho exato de alguém que precisa guardar alguma coisa.

Esse oco é antigo.

Foi feito ao longo dos anos.

Para guardar exatamente isso.

O que os viajantes cansados trazem no bolso e não precisam mais carregar.

Coloque as mãos no bolso.

Ou apenas imagine que colar.

E você vai encontrar pedras.

Pedras pequenas ou grandes.

Lisas.

O ásperas.

Frias.

Ou ainda mornas do dia.

Cada pedra.

É uma coisa que você carregou.

E não precisa dar nome a todas.

Mas se alguma delas tiver um nome.

.

.

Deixe que o nome apareça sozinho.

Uma pedra?

Pode ser uma preocupação.

Com alguém que você ama.

Outra pedra.

Pode ser uma coisa que você deveria ter dito e não disse.

Outra.

Pode ser uma coisa que você disse.

E gostaria de ter dito de outro jeito.

Outro.

Pode ser o medo do amanhã.

Ou três.

Pode ser apenas o cansaço.

Sem nome nenhum.

De quem fez o possível.

E um pouco mais.

Pegue cada pedra.

Uma de cada vez.

E deposite.

Devagar.

No oco do carvalho.

Uma pedra.

E o ombro desce um pouco mais.

Outra pedra.

E a respiração se aprofunda.

Outra pedra.

E o peito que estava apertado.

Que descobre que tem mais espaço do que imaginava.

E o carvalho.

Que já viu tantas pedras,

Não pesa,

Não reclama.

Não pergunta nada.

Ele apenas recebe.

Como quem diz sem palavras.

Pode deixar.

Eu seguro pra você.

E é curioso como.

Quando a última pedra sai do bolso,

Você já não sabe mais dizer sim.

O carvalho ficou mais pesado.

Ou foi-se você?

Quem ficou finalmente leve?

Ou se talvez as duas coisas.

.

.

Sejam a mesma troca.

Feita com amor.

De um lado.

Para o outro.

E ao pé do Carvalho.

Entre as raízes grandes.

Alguém sentado.

Uma criança.

Você a reconhece mesmo antes de olhar direito.

Porque ela tem o seu jeito.

De segurar os joelhos.

O seu jeito de olhar de lado.

Quando está esperando que alguém perceba.

É você.

Quando era pequeno.

E ela esperou aqui.

Esperou por muito tempo.

Não porque estivesse triste.

Mas porque ela sabia.

Que um dia.

.

.

Você ia precisar dela.

Sente o seu lado dela.

Devagar.

Sem pressa.

Ela olha pra você.

E você vê nos olhos dela.

Uma coisa que talvez você não tenha visto há muito tempo.

Orgulho.

Ela sabe tudo o que você carregou.

Cada dia difícil.

Cada vez que você seguiu em frente,

Mesmo sem vontade.

Cada vez que você cuidou dos outros primeiro.

E com a voz mais baixa.

Mais delicada.

Ela diz.

Só para você.

Obrigada.

Por ter cuidado de todo mundo.

Agora.

Deixe que eu cuido de você.

E ela pega sua mão.

A mão dela é pequenininha.

Quente.

E com esse toque simples.

Alguma coisa muito antiga.

Que estava apertada dentro do seu peito.

Solta.

Você não precisa explicar o que foi.

Nem entender.

Apenas.

Deixe que solte.

E talvez.

.

.

Você perceba que já não sabe dizer se.

É a criança que está sendo consolada por você.

Ou se é você.

Que está sendo consolado por ela.

E talvez.

.

.

Bem no fundo.

Essa diferença nunca tem existido.

Porque vocês sempre foram a mesma pessoa.

Em dois tempos se encontrando.

Finalmente.

Numa noite como essa.

E a criança sorri.

E abra as mãos.

E dentro dela.

A um vagalume.

Pique.

E muito brilhante.

Pousado.

Como se estivesse dormindo.

Ela coloca o vagalume na sua mão.

E ele acorda devagar.

E a luz dele é dourada.

Morna!

Como uma lanterna feita só pra você.

E ele fica com você a noite inteira.

Diz a criança.

Vai ficar ao seu lado.

Enquanto você dora.

Ele vai guardar o seu soro.

E você sabe sem precisar que ninguém explique.

Que essa luz.

Permanecerá acesa.

Mesmo quando você não estiver aqui olhando para ela.

Até o exato momento do dia nascer.

E o carvalho atrás de você balança as folhas.

Devagar.

Como quem aprova.

E enquanto você descansa.

Ao pé do carvalho.

Com a lanterna do vagalume brilhando ao seu lado.

Uma certeza silenciosa.

Se instala.

Sem que você precise lembrar dela.

Sem que você precise repeti-la.

Você vai acordar amanhã cedo.

No momento certo.

Sentindo uma energia renovada.

Com o coração leve.

Porque as pedras ficaram guardadas lá no Carvalho.

Com a mente clara.

Como o vidro da janela.

Depois de apagar.

E o corpo vibrando em bem-estar.

Pronto.

Para um novo dia.

Com serenidade.

Xiii.

.

.

E agora?

A minha voz vai ficar mais baixa.

Mais distante.

Porque a parte de você que ainda escuta.

Não precisa mais de palavras.

Eu já fiz o suficiente por hoje.

Eu posso soltar.

Do carvalho seco.

Eu sou.

Cuidado Eu sou a criança.

E o adulto que a protege.

Eu confio.

No meu sono.

Eu.

Agora.

É nova.

Não há nada mais que você precise fazer.

Apenas descansar.

Adormece.

.

.

Sonhe.

E descanse e onde a minha voz termina.

O carvalho continua de guarda.

A luz do vagalume.

Continua assim.

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