El Mohán: Una Leyenda Misteriosa Para Dormir

Esta noche viajaremos hasta Honda, Tolima, para escuchar una de las leyendas más misteriosas de Colombia. A orillas del río Magdalena, entre la oscuridad, el sonido del agua y una antigua melodía de guitarra, conocerás la historia de un pescador que comenzó a descubrir que el río guardaba secretos que no podían explicarse. El Mohán es una leyenda nacida de la tradición oral y transmitida durante generaciones, por eso existen distintas versiones de este antiguo relato. En esta historia de Alma Cuentos encontrarás misterio, suspenso, naturaleza y una atmósfera nocturna creada para acompañarte mientras te relajas y te entregas lentamente al sueño. Acomódate, cierra los ojos y déjate llevar por las aguas del Magdalena. Tal vez esta noche descubras que algunos misterios no necesitan ser resueltos para poder descansar.

Transcript

Esta noche quiero invitarte a viajar conmigo hacia un lugar.

Donde el agua guarda memoria.

Un lugar donde los ríos.

.

.

Han visto pasar generaciones enteras.

Donde las casas antiguas conservan historias detrás de sus ventanas.

Y cuando cae la noche.

Todavía hay quienes prefieren.

No mirar demasiado tiempo.

Hacia la oscuridad del río.

Bienvenido querido viajero del alma.

Esta noche vamos a viajar.

Hasta luego.

En el departamento del Tolima.

Una ciudad ubicada.

A orillas del río Magdalena.

La ciudad de los puentes.

Un lugar que durante siglos vivió mirando hacia el agua.

ORAGI Pasaron viajeros.

Comerciantes.

PESCADORES EMBARCACIONES CARGADAS DE MERCANCÍAS y también pasaron historias.

Muchas historias.

Algunas se quedaron en las calles.

Otras permanecieron en las casas.

Y algunas.

Se fueron río abajo.

Imagínate que es de noche.

¡Qué onda!

El calor del día ya ha desaparecido.

Poco a poco.

Las calles están tranquilas.

Las puertas se han cerrado.

En algunas casas.

Todavía queda encendida.

Una pequeña luz.

Y deseo algún lugar.

Llega el calor de la leña.

Del café recién hecho.

O del pescado que alguien terminó de preparar.

Antes de retirarse a descansar.

Perú.

Junto al río Magdalena.

Todo cambia.

El aire.

Es distinto.

Más húmedo.

Más fresco.

Y el río.

El río continúa.

Avanzando.

Sin detenerse.

Sin importar quién duerma.

Quien despierte.

Quien está esperando su regreso.

O quien haya desaparecido.

En sus aguas.

Muchos años atrás.

Onda tiene una relación.

Tan profunda con el Magdalena.

Que resulta difícil contar la historia.

De la ciudad.

Sin hablar del río.

Y resulta casi imposible hablar de los antiguos relatos de esta región sin encontrarnos con un nombre.

Un nombre que ha viajado durante generaciones de boca en boca.

Un nombre que algunas personas pronuncian con una sonrisa,

Otras con respeto y algunas en voz muy baja.

El Moán.

Pero antes de comenzar nuestra historia quiero contarte algo importante.

Y muerde.

No tiene una sola historia.

Como ocurre con tantos relatos nacidos de la tradición oral,

Esta leyenda ha cambiado con el paso del tiempo.

Los abuelos se la contaron a sus nietos.

Los pescadores.

Se la contaron a otros pescadores.

Las madres la contaron a sus hijos para advertirles que no se acercaran solos al río.

Y cada persona agregó algo.

Quito algo.

Cambió un detalle.

O recordó solamente aquello que más profundamente la había impresionado.

Por eso puedes encontrar versiones distintas.

En algunos lugares,

El moán es un espíritu del agua.

En otros.

Un ser misterioso.

Que habita cuevas y remansos.

Algunas historias hablan de sus encuentros con pescadores.

Otras hablan de mujeres que escucharon música a orillas del río.

Algunas lo presentan como una criatura traviesa.

Otras como una presencia peligrosa.

Y otras.

Como un antiguo guardián.

No existe una única versión definitiva.

IKISA Precisamente,

Por eso esta leyenda ha logrado sobrevivir.

Porque cuando una historia viaja,

Durante cientos de años ya no pertenece completamente a una sola persona,

Pertenece a quienes la recuerdan.

Incluso la palabra Mo'an tiene una historia anterior a muchas de las versiones populares que conocemos hoy.

Entre los antiguos pueblos Pijao del Tolima,

Los mohanes estaban relacionados con el mundo espiritual.

Con el conocimiento de la naturaleza y con aquello que permitía comunicarse con fuerzas que estaban más allá de lo visible.

Con el paso del tiempo.

Y con las transformaciones culturales que trajo la historia de Colombia,

Esa figura fue adquiriendo nuevas formas dentro de la tradición oral.

Y terminó.

Apareciendo una presencia vinculada.

Especialmente con los ríos.

Con las aguas profundas.

Y con los misterios del Magdalena.

Por eso.

Quizá cuando escuchas hablar del Moan.

No estás escuchando solamente una historia de miedo,

Estás escuchando el eco de muchas historias superpuestas,

Historias indígenas,

Historias campesinas,

Historias de pescadores.

Historias de familias enteras que aprendieron a vivir mirando el río con respeto.

Y en onda existe además un lugar que durante mucho tiempo estuvo asociado a este mito.

Una gran piedra que algunos habitantes llamaron la piedra del Moán.

Se cuenta que,

En Arrancaplumas,

Había personas que durante la noche dejaban sobre la piedra un poco de tabaco y una copa de agua ardiente.

No porque pudieran demostrar que allí vivía alguien.

No porque supieran con certeza quién iba a encontrar aquellas cosas.

Sino por qué.

Las historias del río.

Hay preguntas que es mejor no hacer.

Y ahora quiero preguntarte algo ¿Qué harías tú?

Si una noche estuvieras solo frente al Magdalena.

Y escuchases una guitarra en medio del río.

¿Qué harías si alguien pronunciara tu nombre?

Desde la oscuridad.

Y más importante todavía.

¿Qué harías si reconocieras esa voz?

Tal vez cerrarías la puerta.

Tal vez encenderías una luz.

Tal vez a María Sahalien.

O tal vez,

Como ocurrió en nuestra historia,

Cometerías el error Desercar.

Así que.

.

.

Esta noche.

No voy a contarte desde el principio quién es el Mohandas.

No quiero describírtelo todavía.

No quiero decirte cómo se ve.

Ni que busca.

Ni porque algunas personas le temen.

Y otras dejan pequeños regalos.

Cuanto al río.

Quiero que lo descubras poco a poco como lo descubrió un hombre en onda una noche.

Cuando el magdalena dejó de sonar.

Pero antes.

.

.

Acomódate.

Siente tu cuerpo descansando sobre la cama.

No necesitas hacer nada.

No necesitas pensar en mañana.

No necesitas resolver ningún problema.

Esta historia puede comenzar mientras tus ojos se cierran.

Mientras tu respiración se hace más lenta.

Mientras el peso de tu cuerpo se entrega poco a poco al colchón.

Inhala profundamente.

Y exhala.

Otra vez,

Inhala.

Y deja salir el aire.

Muy lentamente.

Escucha el río.

Está lejos.

Pero puedes sentirlo.

Una corriente profunda.

Constante.

Antiguo.

Imagina que estás sentado en una pequeña embarcación de madera.

No estás solo,

Yo estoy aquí contigo,

Acompañándote.

La barca se mueve suavemente.

Suve.

IVARA Sube.

Ivanka.

Y cada movimiento.

Abloja un poco más.

Tus hombros.

Tus brazos.

Tus manos.

Tus piernas.

Tu rostro.

No tienes que luchar contra el sueño.

Puedes dejar que llegue cuando quiera.

Y mientras la corriente nos lleva.

Hacia la oscuridad.

Vamos a escuchar juntos esta historia sobre el mohan.

Hace muchos años.

Cuando las noches de onda parecían todavía.

Más oscuras que las de ahora.

Iría cerca.

Del barrio Arrancaplumas.

Un pescador llamado Julián.

Julian conocía al Magdalena como otros hombres conocen las calles de su propio pueblo.

Sabía donde el agua se volvía tranquila.

Donde la corriente cambiaba de dirección.

Donde los peces buscaban refugio cuando el río crecía.

Sabía distinguir el sonido de una lluvia lejana.

Del sonido de un aguacero.

Que estaba a punto de llegar.

Sabía cuando salir.

Y cuando quedarse en casa.

Había aprendido a leer el río.

Observándolo desde que era niño.

Su padre le había enseñado.

Y a su padre se lo había enseñado su abuelo.

Julian decía.

Que el Magdalena hablaba.

Solo había que aprender a escucharlo.

Tenía una hija llamada Clara.

Clara había cumplido 17 años.

Era curiosa.

Despierta.

Y tenía la costumbre de hacer preguntas para las que su padre Casi nunca sabía encontrar una respuesta.

Desde pequeña acompañaba a Julián al mercado.

Le ayudaba a limpiar los pescados,

Ordenaba las redes y algunas tardes se sentaba en la orilla con los pies descalzos,

Mirando como el sol desaparecía detrás de los árboles.

Julián la quería más que a cualquier cosa en el mundo.

Y quizá por eso había una regla que nunca negociaba.

Clara podía acercarse al río durante el día.

Pero después de que el sol desapareciera.

El río de noche es otra cosa.

Le decía.

Papá.

El río es el mismo.

Julián la miraba seriamente.

De día ves el río.

De noche.

El río te ve a ti.

Clara se reía.

Eso lo dices para asustarme.

Julián no sonreía.

Ojalá.

Una temporada.

Comenzaron a escasear los peces.

Al principio,

Nadie le dio demasiada importancia.

En un lugar acostumbrado,

A las subidas y bajadas del río,

Un día de mala pesca no era extraño.

Luego fueron dos días.

Después una semana.

Las atarrayas regresaban casi vacías.

Los pescadores levantaban sus redes y encontraban apenas algunos peces pequeños.

Los comerciantes de la plaza.

Empezaron a preocuparse.

Las conversaciones cambiaron.

En lugar de hablar del precio del arroz,

Hablaban de la pesca.

En lugar de discutir sobre el clima.

Discutían sobre el río.

Y una tarde.

En una esquina de la plaza.

Alguien dijo una palabra que todos fingieron no haber escuchado.

¡Muack!

Nadie respondió.

Un hombre siguió limpiando su pescado.

Una mujer.

Acomodó unas frutas.

Otro pescador miró hacia la puerta.

Hasta que un anciano llamado Evaristo habló.

No empiecen con eso.

Un muchacho que había pronunciado la palabra soltó una risa nerviosa.

Con creer.

Con cuentos.

Pero usted mismo contaba esas historias cuando yo era niño.

Cuando eras niño.

Evaristo levantó la mirada.

Y ahora ya no lo eres.

Hubo silencio.

Después añadió.

Hay historias que dejan de ser divertidas cuando uno empieza a creer.

Que son verdad.

Julián estaba allí.

No dijo nada.

Pero esa noche.

.

.

Mientras caminaba de regreso a su casa.

Miró al Magdalena.

La luna se reflejaba.

Sobre la superficie.

El agua.

Parecía tranquila.

Demasiado tranquila.

Entonces.

.

.

Escuchó algo.

3 notas.

Muy suaves.

Una guitarra.

Julián se detuvo.

Escucho.

Nunca.

Pensó que quizá había sido una ventana.

Una casa.

Un viajero tal vez.

Siguió caminando.

Pero.

.

.

Antes de llegar a su puerta.

Las escucho otra vez.

3 notas.

Lentas.

Separadas.

Como si alguien estuviera probando.

Las cuerdas de una guitarra.

En algún lugar del río.

Julián entró a su casa.

Cerró la puerta.

Y esa noche durmió poco.

Al día siguiente.

Salud a Pescar.

Antes del amanecer.

El cielo todavía estaba oscuro.

Clara dormía.

La ciudad apenas comenzaba a despertar.

Julián empujó su canoa.

Hacia el agua.

El sonido de la madera contra la corriente.

Era casi imperceptible.

Remo.

¿Una vez?

Dos veces.

3 se alejó de la orilla.

El mundo parecía suspendido.

No había viento.

No había pájaros.

Solo el río.

Lanzó su atarraya.

Y comenzó a recogerla.

Pesaba mucho.

Julián sonrió.

Por fin.

Tiró con fuerza.

La red salió del agua.

Pero no había peces.

Había algo extraño.

Una enorme cantidad de plantas oscuras se había enredado en la red.

Julián comenzó a sacarlas.

Una por una.

Hasta que encontró algo.

Un pequeño peine de madera,

No era suyo.

De su estuvo.

Estaba húmedo.

Y tenía adheridos algunos cabellos largos y negros.

Julián sintió un escalofrío.

Miró alrededor.

No había nadie.

Lanzó el peine al río.

Y remó rápidamente hacia la orilla.

Cuando regreso.

.

.

Encontró a Evaristo esperándolo.

El anciano miró la canoa.

Luego miro a Julián.

¿Qué encontraste?

Evaristo lo observó.

No te pregunte que pescaste.

Pregunte qué encontraste.

Julián guardó silencio.

Después metió su mano dentro del bolsillo y descubrió que allí tenía el peine.

Lo sacó y se lo mostró a Evaristo.

Nevaristo no lo tocó.

Lo miró durante varios segundos.

Devuélvelo.

Ya lo hice.

¡No!

Evaristo negó lentamente con la cabeza.

Eso no se devuelve lanzándolo al agua.

¿Entonces cómo?

El anciano bajó la voz.

Pidiéndole al río que lo reciba.

Julian soltó una pequeña risa.

Y suscríbeme a esas cosas.

Evaristo respondió.

Yo no creo en el río.

Creo en lo que he aprendido a respetar.

Julián no entendió.

Pero esa misma noche volvió a escuchar la guitarra.

Esta vez más cerca.

3 notas Después cuatro.

Y entonces.

.

.

Una melodía.

Una melodía.

Muy sencilla.

Julián la reconoció inmediatamente.

Era una canción que su esposa solía cantar cuando Clara era pequeña.

Su esposa había muerto varios años atrás.

Julian nunca había vuelto a escuchar aquella canción.

Nunca.

Así que se quedó inmóvil.

La música venía del río.

No había ninguna duda.

Julián caminó hasta la orilla.

La melodía continuó.

Más dulce.

Más clara.

Y entonces una voz cantó su nombre.

Julián Él dejó de respirar.

Durante unos segundos.

Bien.

La voz era idéntica a la de su esposa.

Entonces.

.

.

Una tercera vez.

Subtítulos por la comunidad de Amara.

Org El pescador de un paso.

Hacia el agua.

Luego otro.

Hasta que escuchó detrás de él.

Papá.

Julián Segiro.

Clara estaba parada en la puerta.

Gracias a ti.

Ella lo miró,

Confundida.

Escuche una música.

Julián sintió que la sangre se le enfriaba.

Música.

Julián señaló hacia el río.

La guitarra.

Julián tomó a su hija del brazo.

Entremos mejor,

Ahora mismo.

Clara nunca había visto a su padre tan asustado.

Entraron.

Julián cerró la puerta.

Y durante el resto de la noche ninguno de los dos volvió a hablar del asunto.

Los días siguientes.

Fueron extraños.

La pesca comenzó a mejorar.

Pero sólo para algunos.

Las redes de Julián aparecían llenas.

Los demás pescadores continuaban regresando casi con las manos vacías.

Al principio Julián se sintió afortunado.

Después.

.

.

Comenzó a sentirse incómodo.

Cada vez que lanzaba la red parecía que el río se le entregaba.

Bagres,

Bocachicos,

Nícuros,

Pescados suficientes para vender.

Y todavía más para llevar a casa.

Julián empezó a ganar dinero.

Compró una red nueva.

Después otra.

Arregló el techo de su casa.

Y guardo algunos billetes debajo de una tabla del piso.

Clara estaba feliz.

Porque ya no tenían que preocuparse tanto.

Pero había algo que su padre no le contaba.

Julián dejaba un poco de tabaco y una pequeña copa de agua ardiente sobre una piedra junto a la orilla.

¿Él mismo no sabía por qué?

Nunca había decidido hacerlo.

La primera vez.

Había dejado el tabaco.

Casi sin pensarlo.

La segunda.

El Aguardiente.

La tercera.

Ambos.

Y al día siguiente su red siempre venía llena.

Una noche sin embargo.

Olvido dejar el tabaco.

Se acordó cuando ya estaba en la mitad del río.

Pensó en regresar.

Pero estaba cansada.

Mañana.

Dijo en voz alta.

Mañana lo dejo.

Entonces escuchó un sonido.

Una rama quebrándose detrás de él.

Julián Zegiro No había nadie.

Volvió a remar.

Otra rama.

Esta vez en el otro lado.

Julián dejó de remar.

El río estaba oscuro.

Muy oscuro.

Miró el agua.

Y vio.

Algo debajo.

Una sombra.

Enorme.

Moviéndose lentamente.

Bajo la superficie.

Julián levantó el rem.

La sombra desapareció.

Un segundo después.

Su canoa se movió.

No como cuando golpea una ola,

No.

Fue como si algo.

.

.

Tese abajo.

Hubiera empujado la embarcación.

Julián se quedó inmóvil.

Y entonces una voz dijo,

Mañana.

La misma palabra que él había pronunciado.

Julián miró hacia la orilla.

Lañana.

La voz parecía venir de todas partes.

El pescador comenzó a remar,

Rápido,

Cada vez más rápido.

Y mientras se alejaba escuchó detrás de él una risa baja.

No manda.

Una risa que parecía mezclarse con el sonido del agua.

A partir de aquella noche,

Julian cambió.

Comenzó a dormir con las ventanas cerradas.

Dejó de caminar solo junto al río.

Y jamás volvió a salir sin llevar tabaco.

Pero el dinero.

El dinero era difícil de rechazar.

Cada día sus redes estaban llenas.

Cada día las de los demás,

Estaban vacías.

Hasta que una mañana.

Uno de los pescadores llegó furioso.

¿Dónde estás pescando?

Julián levantó la mirada.

No me mienta.

No sé de qué habla.

Usted sí sabe.

El hombre se acercó.

Llevo 20 años pescando este río y nunca he visto algo así.

Usted llega con la canoa llena y nosotros regresamos sin nada.

Julián no respondió.

El pescador lo miró fijamente.

Hizo un trato con alguien.

Julián sintió un golpe frío en el pecho.

No.

Entonces,

¿con quién está hablando por las noches?

Julián no pudo contestar.

El hombre se marchó.

Pero desde ese día comenzaron los rumores.

La gente decía.

Que Juliana había encontrado una posa secreta.

Que había descubierto un lugar.

Donde abundaban los peces.

Que había encontrado un tesoro.

Y finalmente,

Alguien dijo aquello que nadie quería decir.

El mohán lo está ayudando.

Julián negó la historia.

Pero una tarde.

Evaristo lo esperó junto a la orilla.

Él lo advertí.

Yo no hice ningún trato.

No hace falta hacer un trato para deber algo.

Julián guardó silencio.

Evaristo miró el río.

He hablado.

El pescador dudó.

No.

Evaristo Lomiro Entonces todavía no estás listo para contarlo.

Y se marchó.

Aquella noche.

Hubo tormenta.

No una tormenta fuerte.

Pero si de esas que oscurecen el cielo mucho antes de la hora habitual.

Julián estaba en casa.

Clara estaba preparando la cena.

De pronto se escucharon tres golpes.

Alguien había golpeado la puerta.

Julián se levantó.

Yenes.

Nadie respondió.

Así que espero.

Clara dejó caer la cuchara.

Papá.

Julián hizo una señal para que guardara silencio.

Se acercó a la puerta.

Miró por una rendija.

No había nadie.

Sólo la calle vacía.

El agua de la lluvia descendiendo por las piedras.

Y entonces,

Desde muy lejos,

Comenzó a sonar una guitarra.

Julián cerró los ojos.

La misma canción.

La canción de su esposa.

Lara se acercó.

Mamá.

.

.

Julián se giro rápidamente.

No.

Pero.

.

.

No es mamá.

La música se acercó.

No físicamente.

Parecía acercarse dentro de la cabeza.

Julián tomó a su hija de la mano.

No la escuches.

¿Pero Clara?

Ya estaba mirando hacia la ventana.

Papá.

Hay alguien afuera.

Julián se acercó.

En medio de la lluvia,

Al otro lado de la calle,

Había una figura.

No podía distinguir su rostro.

Parecía un hombre.

Muy alto.

Muy quieto.

Y tenía el cabello.

Largo.

Tan largo.

Que le cubría casi todo el cuerpo.

Julián retrocedió.

La figura levantó lentamente una mano.

Y señaló hacia el río.

Después,

Desapareció.

No caminó,

No corrió.

Simplemente dejó de estar allí.

Esa noche Julián no durmió.

Al amanecer tomó una decisión.

Le dijo a Clara.

Hoy no quiero que salgas de casa.

¿Por qué?

Porque voy a devolver.

.

.

Lo que me dio.

Que te dio.

Julián tardó en responder.

Pescados.

Lara frunció el ceño.

Eso no tiene sentido.

Julián miró por la ventana.

Precisamente.

Ese día fue hasta la plaza,

Vendió todo lo que tenía y con el dinero compró alimentos para varias familias de pescadores.

Algunos no entendían.

Otros sospechaban.

Él no explicó nada.

Al final de la tarde regresó a la orilla.

Jevo Tawaku.

Pero esta vez no lleva guardiente.

Se sentó junto a la piedra.

Donde había dejado sus ofrendas,

Y habló.

No sé quién eres.

El río continuó fluyendo.

No sé qué quieres,

Pero si he tomado más de lo que necesitaba,

Te lo devuelvo.

Dejó el tabaco sobre la piedra.

Y si mi hija ha tenido que escuchar cosas que no debía,

También te pido perdón por eso.

No sucedió nada.

Julián Espero.

Cinco minutos.

10.

Veinte.

Entonces escuchó una guitarra,

Una sola nota.

Y después otra.

Julián no se movió.

La música continuó.

Pero esta vez.

.

.

La canción era diferente.

Más antigua.

Más lenta.

Y mientras sonaba Una figura.

Apareció sobre la piedra.

Julián sintió que quería huir.

Pero algo dentro de él.

Le dijo que se quedara.

La figura.

Estaba sentada.

Tenía el cuerpo cubierto de una larga cabellera oscura.

El rostro apenas podía verse.

Sus manos eran grandes.

Sus uñas largas.

Su barba parecía confundirse con el cabello y entre los dedos sostenía un pequeño cigarrillo de tabaco.

Julian comprendió.

No necesitaba acercarse.

No necesitaba escuchar ningún nombre,

Sabía quién estaba sentado frente a él.

El Moan.

El ser?

Levantó lentamente la cabeza.

Julian sintió que sus piernas temblaban.

Pero no escuchó ninguna voz.

Solo una frase.

Directamente.

Dentro de su mente.

No tomo tus peces.

Tú tomaste los que no necesitabas.

Julián Trago saliva.

Yo.

No pudo terminar.

La figura señaló el río.

Y entonces Julián comenzó a ver cosas.

Sus propias redes.

Miles de peces atrapados.

Vio otros pescadores regresando con las manos vacías.

Y o niños esperando comida.

Biomercados.

Dio dinero.

Y después vio la cara de Clara.

Dormida.

Tranquila.

Completamente ajena.

A todo.

El mohán volvió a hablar.

Sin mover los labios.

El río alimenta.

Pero no pertenece a nadie.

Julián cerró los ojos.

Y por primera vez,

Entendió.

No había encontrado un lugar secreto de pesca.

No había sido elegido.

No había recibido un regalo.

Había recibido una advertencia.

Y la había confundido con suerte.

Cuando abrió nuevamente los ojos,

La piedra estaba vacía.

Solo quedaba una pequeña columna de humo.

Elevándose hacia el cielo.

Julián se puso de pie.

Pero antes de regresar.

.

.

Escucho algo detrás de él,

Una voz,

Muy suave,

La voz de su esposa.

Y la miseria.

Julián Sejiro.

No había nadie.

Sólo el río.

Y la guitarra.

Que lentamente se alejaba.

Pasaron los días.

La pesca volvió a cambiar.

Las redes de todos comenzaron a traer peces otra vez.

No en cantidades extraordinarias,

No más de lo necesario.

Pero lo suficiente.

Julián nunca volvió a enriquecerse con la pesca.

Y tampoco volvió a salir solo de noche.

Cuando alguien le preguntaba por qué.

Respondía.

Porque hay cosas que uno puede ver una sola vez en la vida,

Y no debería volver a buscarlas.

Clara jamás supo toda la verdad.

Su padre le contó.

Que había comprendido algo importante junto al río,

Que el Magdalena no era una despensa infinita.

Que cada pescador tenía que aprender a tomar solamente lo necesario.

Ella aceptó esa explicación.

Pero una noche.

Muchos años después,

Cuando Clara ya era una mujer adulta,

Regresó a Onda para visitar a su padre.

Era tarde.

Caminó hasta la orilla.

El río estaba tranquilo.

Recordó su infancia.

Las tardes con su padre.

Las redes,

Los pescados,

Las historias.

Y entonces.

.

.

Escucho una guitarra.

3 notas.

Clara se quedó inmóvil.

Todos.

3 Miró hacia el río.

A lo lejos sobre una piedra.

Había alguien sentado.

Lara no pudo distinguir su rostro,

Pero vio el humo de un cigarrillo.

Y escuchó una voz.

Clara.

Ella sintió un escalofrío.

La figura levantó una mano.

Y señaló hacia la casa.

Lara comprendió.

No era una invitación,

Era una advertencia.

Regreso.

Cerró la puerta.

Y nunca volvió a acercarse al río después del anochecer.

Muchos años más tarde,

Cuando Clara era ya una anciana,

Sus nietos le preguntaban si realmente había visto al Moan.

Ella sonreía.

Nunca decía que sí.

Nunca decía que no.

Solo les decía.

El río no necesita que ustedes crean en él.

Necesita que lo respeten.

Y cuando alguno insistía.

¡Pero usted sí lo vio,

Abuela!

Lara miraba hacia la ventana.

Y entonces respondía.

Una vez.

¿Y cómo era?

Clara permanecía en silencio.

Después de unos segundos,

Decía.

No importa cómo era.

Lo importante es que él sabía mi nombre.

Y ahora querido viajero del alma.

Después de dejar que la historia se aleje.

Ya no estamos junto a la piedra del Mohan.

Ya no estamos en aquella noche.

Estamos aquí.

En este momento.

Descansando.

Respirando.

Seguro.

Y tranquilo.

Las leyendas antiguas,

Muchas veces,

Hablan de aquello que los seres humanos aprendemos a temer.

Porque no podemos controlar.

El río.

La noche.

El bosque.

La muerte.

El deseo.

La naturaleza.

LO DESCONOCIDO y quizás por eso el Moan.

Ha logrado permanecer durante tanto tiempo en la memoria de tantas comunidades.

Porque el río siempre ha sido más grande que nosotros,

Puede darnos alimento.

Puede transportarnos.

Puede sostener una ciudad entera.

Puede convertirse en camino.

Pero también puede recordarnos que no somos sus dueños.

Hay algo muy hermoso en las antiguas historias de los pescadores.

Ellos sabían que entrar al río requería humildad.

Sabían que había que observar el cielo.

La corriente.

El viento.

Los animales.

Las nubes.

Sabían que una tormenta.

Podía cambiarlo todo.

Y sabían tan bien.

Que no todo lo que aparece en el agua debe ser atrapado.

Tal vez esa sea una de las grandes enseñanzas escondidas detrás del Moán.

No todo aquello que podemos tomar.

Nos pertenece.

No todo aquello que podemos conseguir.

Necesitamos tenerlo.

Y no toda abundancia es buena.

A veces también nosotros lanzamos nuestra propia atarraya sobre la vida.

Queremos más.

Más dinero.

Más reconocimiento.

Más respuestas.

Más seguridad.

Más control.

Y cuando conseguimos algo en lugar de agradecer.

Volvemos a lanzar la red.

Una vez más.

Y otra.

Y otra.

Hasta que olvidamos preguntarnos ¿Cuánto es suficiente?

Tal vez.

Esta noche.

Puedas hacerte esa pregunta.

Sin juzgarte.

Solo con curiosidad.

Que estás intentando atrapar en tu vida.

Que estás intentando controlar.

Que estás acumulando.

Aunque ya tenga suficiente.

¿Qué cosas estás persiguiendo?

Porque tienes miedo de que desaparezcan.

Quizá.

Como Julián.

¿Estás confundiendo?

Abundancia.

Contener más.

Cuando tal vez la verdadera abundancia.

Consiste en reconocer cuando ya tenemos lo necesario.

El río no tiene prisa.

El río no necesita demostrar nada.

Fluye.

Y cuando encuentra una piedra.

No se pelea con ella.

La rodea.

Cuando encuentra una curva.

La Siguie.

Cuando encuentra profundidad.

Se hace profundo.

Cuando encuentra espacio.

Se abre.

Quizás nosotros también podamos aprender eso,

Fluir.

Soltar.

No tomar más de lo necesario.

Y confiar un poco más en el camino.

Así que,

Esta noche.

.

.

Deja tu propia atarraya en la orilla.

Deja allí también las preocupaciones.

Los pendientes,

Las conversaciones que no resolviste.

Las preguntas que todavía no tienen respuesta.

No tienes que pescarlas ahora.

Mañana será otro día.

Esta noche.

Solo descansa.

Siente nuevamente tu cuerpo.

Tus pies pesados.

Tus piernas relajadas.

Tu abdomen suave.

Tus hombros sueltos.

Tus manos descansando.

Tu rostro.

Tranquilo.

No tienes que hacer nada.

Solo respirar.

Inhala lentamente.

Y exhala.

Cada vez.

.

.

Más despacio.

Imagina ahora.

Que estás acostado junto al Magdalena.

Pero esta vez.

.

.

No tienes miedo.

El río está tranquilo.

La noche es cálida.

El cielo está lleno de estrellas.

Y el agua refleja luces que parecen moverse lentamente.

Sobre sus superficies.

Escucha.

El río continúa.

Siempre continúa.

Y cada sonido del agua.

Se lleva un pensamiento.

Una preocupación.

Una tensión.

Un recuerdo.

O no más.

Y otro.

Y otro.

Hasta que tu mente comienza a quedarse en silencio.

Quizá desde algún lugar muy lejano.

Escuches una guitarra.

No necesitas buscarla.

No necesitas saber quién la toca.

Solo deja.

Que sus sonidos se alejen.

Más lejos.

Más lejos.

Hasta convertirse en un eco.

Y después sólo queda el río.

Soy Alexandra.

Y esta noche ha sido un honor acompañarte hasta las orillas del Magdalena.

Para escuchar contigo.

Una de esas historias que han sobrevivido.

Porque alguien decidió contarlas.

Y alguien más decidió escucharlas.

Las leyendas cambian,

Los nombres cambian,

Los lugares cambian.

Pero algunas preguntas.

Permanecen.

Que habita realmente en la oscuridad?

¿Qué secretos guarda el agua?

Cuánto de lo que tememos es aquello que todavía no comprendemos.

Tal vez nunca tengamos todas las respuestas,

Y está bien,

No necesitamos resolver todos los misterios antes de dormir.

Esta noche.

Puedes dejar algunas preguntas junto al río.

Puedes dejarlas allí.

El lago sabrá qué hacer con ellas.

Ahora.

Cierra los ojos por completo.

Relaja la mandíbula.

Suelta la lengua.

Afloja tu entrecejo.

Deja caer los hombros.

Siente el peso de tu cuerpo sobre la cama Estás a salvo.

No hay nada que hacer.

Nada que demostrar.

Nada que perseguir.

Nada que atrapar.

Solo descansar.

El río sigue fluyendo.

La ciudad duerme.

Las luces se apagan.

Lentamente.

Las casas.

Están en silencio.

Y muy lejos.

Sobre una piedra oscura en medio del magdalena.

Alguien enciende un cigarrillo.

Una pequeña columna de humo.

Se eleva hacia el cielo.

Y desaparece entre las estrellas.

No tienes que mirar.

No tienes que acercarte.

Solo escucha.

El agua.

Respira.

Y deja que el sueño llegue más profundo.

Más lejos,

Como una canoa que se aleja lentamente de la orilla.

Cada vez más lejos.

Cada vez más silenciosa,

Hasta que ya no puedas escuchar sus remos,

Sólo el río.

El Río.

Que fluye.

El río que recuerda.

El río.

Que guarda sus secretos.

Duerme tranquilo.

Duerme tranquila.

Duerme profundo.

Y que esta noche el río se quede muy lejos de tus sueños.

Buenas noches querido viajero del alma.

Querida viajera del alma.

Descansa.