Deixe O Passado Ir

Use esta meditação para dormir e reprograme sua mente para deixar o passado ir. Sinta o relaxamento profundo necessário para descansar.
Sente-se ou deite-se confortavelmente, ajuste seus travesseiros e permita que o peso do seu corpo relaxe completamente no colchão. Esta meditação para dormir foi desenhada para guiar você a um estado de paz, onde é possível soltar as tensões do dia e liberar emoções antigas. Ao fechar os olhos suavemente, você inicia um processo natural de cura emocional que prepara seu subconsciente para um repouso reparador.

Transcript

Olá.

Seja bem-vindo.

Seja bem-vinda.

Este é um momento sócio.

E antes de qualquer coisa.

Ajeite o seu corpo.

Da forma mais confortável para você.

E se ele quiser se mexer mais uma vez?

Deixe.

Porque ele sabe o caminho.

Tanto melhor descanso.

Do que qualquer pensamento.

Esta noite,

Você não precisa fazer nada.

Não precisa.

.

.

Acompanhar cada palavra minha.

Não precisa entender.

E nem vai precisar se esforçar para relaxar.

Porque o relaxamento É algo que acontece sozinho.

Quando a gente para de impedir.

Então.

.

.

Permita-se.

Ouvir consciente e inconscientemente.

A minha voz.

Enquanto você ouve a minha voz.

E a sua mente pode escutar.

Ou pode vagar.

E as duas coisas estão perfeitamente certas.

Você já percebeu como?

O corpo sabe adormecer sem pedir licença.

Ele sabe fazer isso há muitos anos.

Milhares de noites.

E esta noite.

Ele só vai lembrar.

Uma coisa que nunca esqueceu.

E agora?

Deixe os olhos se fecharem.

No ritmo deles.

E se eles já estiverem fechados?

Ótimo.

Eles já começaram na frente.

Ajuda.

Leve a sua atenção para a sua respiração.

Sem mudar nada.

Só notando-a.

Que entra.

Frio e fresco.

E o ar que sabe.

Morno.

Pessar.

Inspire.

E ao soltar.

Como se cada inspiração.

Levasse embora.

Tudo aquilo que você não precisa mais.

Inspire.

E ao soltar.

Deixe os ombros caírem.

Eis.

Mais uma vez.

Inspire.

E solte lentamente.

Deixando o peito se esvaziar.

E o corpo se tornando pesado.

E ao mesmo tempo mais leve.

Como a gente fica quando finalmente se permite descansar?

Eu não sei.

Qual parte do seu corpo vai relaxar primeiro?

Se serão os olhos.

Ou amantebulo.

Ou as mãos.

Ou aquela região entre as sobrancelhas.

Que guarda tanta coisa sem você perceber.

Mas seja como for.

Quando for.

Você vai relaxar.

Na hora certa.

Do jeito certo.

E enquanto você respira.

E quem respira,

Relaxe.

Eu vou falar de algumas coisas.

E se você não precisar saber o que fazer com elas.

Deixe que a sua mente mais sábia.

.

.

Profundo.

Cuide disso por você.

Porque a sua mente consciente.

.

.

Aquela que analisa.

Que decide.

Que se preocupa.

Ela tem trabalhado tanto.

O dia inteiro.

E merece uma pausa agora.

E a sua mente inconsciente.

Que guarda a sua respiração.

Os seus batimentos.

E a sua capacidade de curar um corte na pele.

Sem que você peça.

Sem que você pense nele.

Ela nunca para.

E é com ela.

Que eu estou falando agora.

Você.

Mente inconsciente.

Pode relaxar o seu corpo.

Antes que a mente consciente perceba.

Ou você?

Mente inconsciente.

Pode perceber esse relaxamento.

Antes mesmo que ele comece.

E não importa.

Qual dos dois vem primeiro?

Porque quando um dos dois relaxa.

.

.

O outro já está relaxando.

E quando o outro relaxa.

O primeiro já tinha ido mais fundo.

E você pode se perguntar se.

.

.

Está ouvindo a minha voz.

Ou se é a minha voz.

Que está ouvindo você.

Ouça a voz que mais implora.

É aquela que fala por dentro.

Quando ninguém está falando.

E essa voz.

Sábio.

O quanto você está cansado.

Eu canto você.

Merece descansar.

Às vezes.

A gente tenta dormir.

E o sono foge.

E às vezes a gente.

.

.

Deixe de tentar.

E o sono chega.

E talvez o sono esteja mais perto.

Quando você.

.

.

Para de se preocupar.

E talvez você já tenha parado.

Sem notar.

Enquanto você não sabe.

Se a sua perna direita está mais relaxada do que a esquerda.

Ouça a perna esquerda.

Está mais pesada.

Do que agirei.

Ou se as duas estão?

Tão pesadas.

Que já não faz mais diferença.

E em algum momento.

Uma delas.

Vai deixar de se importar com a roupa.

E adormecer primeiro.

Direita.

Oisque.

E agora?

É possível que você note uma sensação diferente nas mãos.

Talvez um formigamento.

Talvez uma dor bem sensual.

Talvez um calor.

Talvez um frescor.

Ou talvez.

.

.

E aperce.

Porque nada.

.

.

Também é uma forma de relaxar.

E você pode deixar o seu braço direito.

Ficar pesada.

Bem pesado.

Mais bem.

Como se ele já estivesse dormindo.

E quando ele estiver tão pesado.

.

.

Que você não quiser mais movê-lo.

O outro também vai ficar pesado.

E depois o pescoço.

E depois.

Os pensamentos.

E enquanto isso acontece.

.

.

Você pode ir ouvindo os sons ao seu redor.

O silêncio da casa.

Talvez um carro distante.

Talvez o próprio ar.

E cada som.

Em vez de te acordar.

Pode levar você mais profundo.

Como um barulho de chuva.

Que embala.

Em vez de incomodar.

Porque todos os sons agora.

São só convites.

Para soltar um pouco mais.

E mais.

.

.

E você já percebeu que.

.

.

Quanto mais tenta lembrar o que eu acabei de dizer.

Mais fácil fica esquecer.

E quanto mais você se permite esquecer.

Mais profundamente.

Aprende sem precisar saber que já está aprendendo.

E é assim que o inconsciente trabalha.

Guardando o que importa.

E deixando ir o que passa.

E você pode ficar um pouco confuso.

Sobre.

Onde termina o seu corpo?

E onde começa a cama.

E começa o silêncio.

E onde termina o silêncio.

E começa o sono.

E essa confusão é macia.

É gostosa.

É o começo do descanso verdadeiro.

Muito bem.

E nada mais.

Precisa ser feito agora.

Apenas descansa.

E agora?

Imagine ou sinta.

Uma luz suave.

Bem acima da sua cabeça.

Uma luz de uma cor muito delicada.

A cor que o seu subconsciente escolher.

Ela pode ser dourada.

Pode ser azul claro.

Pode ser branca como a lua.

E não importa se você a vê.

Ou apenas sabe que ela está lá.

E essa luz.

Começa a descer.

Devagar.

.

.

Muito devagar.

Como uma água morna e limpa.

Tocando o topo da sua cabeça.

Levando-a embora.

Atenção.

De cada pensamento.

Que ficou dando voltas.

E a luz desce pela testa.

E a testa se disfarça.

Desce pelos olhos.

E os olhos afundam.

Suaves.

Desce pelo rosto.

Pela mandíbula.

Pelos dentes.

Se sempre.

A língua repousa.

E o rosto inteiro.

Se torna o rosto de quem está dormindo em paz.

E a luz desce pelo pescoço.

E o pescoço se solta.

Desce pelos ombros.

E os ombros cá.

Como se alguma coisa tivesse sido tirada de você.

Um peso invisível.

Que você carregava há muito tempo.

Que nem lembrava que era peso.

Desce pelos braços.

Pelos cotovelos.

Pelos pulsos.

Pelas mãos.

E a limpeza escorre pela ponte.

Ponta dos seus dedos.

Levando-a embora.

Tudo que não é seu.

Desce pelo peito.

Pela barriga.

E tudo que estava apertado.

Se abra.

Se solta.

Sempre.

Desce pelas costas.

Vértebra.

Por vértebra.

E cada uma.

Se acomode.

Sobre a anterior.

Como pedras lisas.

Nas margens de um rio.

E a coluna inteira.

Se torna uma linha de água calma.

E desce pelos quadris.

Pelas coxas.

Pelos joelhos.

Pelas panturrilhas.

Pelos tornozelos.

Pelos pés.

E pela sola dos pés.

E a luz sai.

E vai pra Terra.

Levando tudo que já cumpriu seu papel.

E não precisa mais ficar.

Agora.

Uma segunda onda.

Começa no topo.

E desce de novo.

Mais leal.

Ainda mais fundo.

E a cada um deles.

Dez vezes mais.

Do que anterior.

E você não sabe se são dez.

Ou sem.

Ou se simplesmente deixou de contar.

E deixar de contar é a melhor contagem.

E uma terceira Rua.

Quase Noel.

É só uma sombra de luz.

Passando por dentro.

E o seu corpo agora.

É como uma areia molhada.

Depois que o mar se retira.

Assim.

Pessar.

Tranquilo.

E agora?

Enquanto seu corpo repousa.

E a sua mente pode caminhar.

Para um lugar muito antigo.

Que existe dentro de você.

Desde que você aprendeu a falar.

E você está de pé.

Num caminho de terra macia.

À noite.

Mas não é uma noite escura,

É uma noite azul.

Cheia de estrelas gentis.

E há um cheiro de terra úmida.

De fulness.

De algo que florece.

Mesmo no escuro.

E à sua frente.

Um muro muito alto.

Coberto de eras.

E no meio dele um portão antigo.

De madeira escura.

Com uma fechadura que você reconhece.

Mesmo sem nunca ter visto.

E você sabe.

Lá no fundo.

Que atrás desse buraco.

Existe um jardim.

O seu jardim.

O jardim que sempre foi seu.

E que um dia,

Pra se proteger,

Você trancou.

Isso não foi um erro.

Foi uma sabedoria.

Porque quando você era mais novo.

.

.

E o vento ficou frio demais.

Você fez o que você sabia fazer.

Deixou os portões.

Para aqui.

Nada mais pudesse ferir você.

O que era delicado em você.

Funcionou.

Você sobreviveu.

E a parte de você que fechou.

Merece agradecimento.

E talvez agora.

Você possa agradecer.

Em silêncio.

A essa parte.

Que cuidou de você.

Da única maneira que conhecia.

Ela fez o melhor que pode para proteger você.

E agora?

Em algum lugar do seu bolso.

Ou na palma da sua mão,

Ou no seu pensamento há uma chave.

Uma chave pequena.

Morna.

Como se alguém tivesse guardado pra você.

Com carinho.

E você pode pegá-la.

Ou deixar que ela venha até você.

Da forma mais fácil.

E quando estiver pronto.

E você sabe quando.

Leve a chave à fechadura.

E sim.

Ela gira.

Sem esforço.

Como se a porta também estivesse esperando.

E o portão se abre.

Devagar.

E do outro lado.

Vem uma brisa.

Tão fresco.

Tão longe.

Que você inspira sem querer.

E ao inspirar.

Sente.

E ao soltar o ar.

Você se sente ainda mais.

E você atravessa o portão.

E quanto mais atravessa.

Mais fundo você está indo.

E não há nenhuma pressa.

Porque o jardim tem o tempo do mundo.

E à noite também.

Isso é muito bom.

Isso.

Muito bem.

E você está no centro do jardim.

Do seu jardim algum.

Em nada aqui.

Nada.

De te machucar.

O jardim está silencioso.

Você caminha.

Devagar.

Pelos caminhos de pedra.

Que estão cobertos de folhas secas e de poeira de muitos anos.

E tudo está exatamente como deveria estar.

Porque você.

.

.

Só precisa começar de onde você está.

E o caminho é longo.

Você vai notando.

Algumas pedras.

Grandes.

Que alguém,

Em algum momento.

.

.

Colocou aqui.

Que você.

Sem perceber.

Passou a carregar.

Como se fossem suas.

Elas têm formas diferentes.

Algumas são escuras.

Algumas têm arestas.

Algumas parecem lembranças.

Palavras duras.

Decepções.

.

.

Despedidas.

Coisas que você não disse.

Coisas.

Que disseram pra você.

E você não precisa olhar para cada uma.

Com detalhes.

Basta saber que.

.

.

Que elas estão aí.

E a cada respiração sua.

Uma pedra se torna mais leve.

E a cada inspiração.

Ela se esfarela.

Em pó fino.

E o vento morno do jardim leva-se.

Parabéns.

Onde ele pode virar terra.

E nunca mais pesar.

Inspire.

E solte.

E uma pedra se vai.

Inspire.

Isso.

E outra pedra se desfaz.

Inspire.

E solte.

E você não sabe mais quantas se foram.

E não importa.

Porque o seu peito já está mais aberto.

Os seus ombros.

Já estão mais livres.

E o seu ventre.

Já está mais macio.

E a cada pedra que parte.

O espaço que ela ocupava.

Se enche de silêncio.

E o silêncio.

É um tipo de abrigo.

E agora?

Você percebe que.

.

.

A uma energia pesada.

Espalhada pelo jardim.

Como uma névoa cinzenta.

Feita de preocupações.

De cansaço.

De coisas que você absorveu dos outros.

Do mundo.

De si mesmo.

Em UAU.

Você consegue ver uma luz.

Muito forte.

Mais forte do que a primeira.

E ela começa a brilhar.

E essa luz não queima.

Não baixou.

Ela pena.

Dissolve.

Tudo.

Tudo o que não pertence a você.

A nervoa.

Encontra a luz.

E se torna transparente.

E depois.

Se torna brilho.

E depois.

Se tornar limpo.

Cada parte do seu jardim.

Cada parte do seu corpo.

Cada parte da sua história é lavada.

Limpo.

Por essa luz generosa.

Que só sabe.

Renovar você.

E você pode sentir.

A energia dela.

Se reorganizando.

Dentro de você.

Uma corrente quente.

Da cabeça.

Até os seus pés.

E subir.

Dos pés à cabeça.

Num movimento tão calmo.

Que parece embalar você.

Como um berço feito de claridade.

E agora?

Uma chuva começa a cair.

Uma chuva fina.

Morna.

Que não vale o couro.

Mas lava a alma.

De acordo.

Leva um pouco mais do que ficou.

A tristeza.

Dá.

Domingo.

Da auto-cobrança.

E a água escorre pelas pedras.

Me later.

E desaparece.

No sol.

Onde se transforma em adubo.

Para o que vai nascer.

E você pode deixar essa chuva cair o tempo que for preciso.

Enquanto ela cai.

Você sente que está ainda mais leve.

Mais leve do que o homem.

Mais leve do que o mês passado.

E talvez mais leve do que se lembra ter estado em muitos anos.

E essa é a livreza.

Não é apenas descanso.

É limpeza.

É cura.

Acontecendo.

Agora.

Sem que você precise fazer nada.

Muito bem.

Isso mesmo.

Mais fundo.

Caminhando mais um pouco.

Em direção ao centro do jardim.

Você começa a notar algumas ervas daninhas crescendo entre as flores.

As ervas da ansiedade.

Tome isso.

Das vozes que diziam.

Que você não é suficiente.

E que por muito tempo Você acreditou.

Que faziam parte do jardim.

Mas agora.

.

.

Com os olhos de quem já viveu muito.

De quem já atravessou.

Você enxerga.

Que elas nunca foram flores.

E que nunca foram suas.

Foram sementes que o vento trouxe e que você,

Sem saber,

É igual.

Você se ajoelha na terra macia.

E a terra está úmida.

Depois da chuva.

E as raízes se soltam agora com facilidade.

Como se também estivessem cansadas.

De se agarrar.

É o puxar uma delas.

Bem devagar.

Você percebe que ela vai fundo.

Dê uma lembrança.

Talvez uma palavra.

Dita quando você era pequeno.

Talvez o momento.

Em que você se sentiu sozinho e sem proteção.

E você não precisa se lembrar com clareza.

Basta saber que é ali.

Está à ponta daquela raiz.

Algo muito bonito acontece.

Porque quem está olhando para essa lembrança?

Não é mais a criança.

É você.

Inteiro.

Forte.

A dor.

Capaz.

E você pode se aproximar dessa criança.

Com ternura e dizer pra ela em silêncio.

Ou invasão.

Aquilo que ela precisava ouvir.

Naquela hora.

Quem sabe?

Você não tinha culpa.

Quem sabe?

Eu estou aqui agora.

Quem sabe?

Você está seguro.

E essas palavras.

Que o seu coração sabe escolher.

São as palavras zero.

Para ela saber que você.

.

.

Está com ela.

Enquanto você diz.

.

.

Essa criança sorri.

Talvez.

.

.

Pela primeira vez.

Em muito tempo.

E a lembrança.

Aquela lembrança confusa.

Começa a mudar.

De cor.

De forma.

De significado.

Como seu passado.

Tivesse sido reescrita.

Pela compaixão.

Pelo amor.

De hoje.

E a raiz que era tão escura.

Se torna clara.

Fim.

E se desprende.

Facilmente.

E você a segura nas mãos.

E ela se desfaz.

Em luz.

E a luz.

Volta pra Terra.

Como um presente.

E o espaço vazio que ela deixou.

Não fica vazio.

Se enche de um sentimento.

De amor.

De acolhimento.

De compaixão.

Talvez de paz.

Talvez ternura.

Talvez a certeza de.

.

.

Está tudo bem agora.

E você pode soltar mais uma.

E mais uma.

E mais outras.

Cada raiz que sai.

Deixe o solo mais verde.

E o seu inconsciente.

Continue esse trabalho durante a noite inteira,

Sem que você precise acordar para ajudar.

E agora?

Escute bem longe.

Um som.

Uma água corrente.

E você caminha até esse sol.

E você vê entre as pedras.

Uma nascente cristalina.

Que jorra a água de dentro da terra.

Sem nunca ter secado.

Mesmo nos anos mais difíceis.

Mesmo quando você achou que tinha cegado.

Ela sempre esteve aqui.

Apenas coberto.

Pelo que a vida.

Foi deixando por cima.

E agora?

Que o entulho se foi.

A névoa se dissipou.

As raízes saíram.

Ela voltou a brotar.

Com força.

Com alegria.

Como uma música que é só sua.

E água cor.

Pelos canais do jardim.

E onde passa.

As flores se abrem.

Aum.

De flores,

De cores que você nunca viu.

E que,

Ao mesmo tempo,

Sempre conheceu.

E o perfume delas.

Sobe no ar.

Entra pelo seu nariz.

E se espalha pelo seu corpo.

Como um calor suave.

E doura.

E você se aproxima.

Toca a água.

Ele é bom.

E autogala.

Você sente uma energia nova subindo pelos seus braços.

Pelo pé.

Pela carga.

Pela cabeça.

Uma energia de cura.

De força.

De alegria serena que vai se espalhando.

Por cada célula do seu corpo.

E essa água sabe exatamente.

Onde você precisa de cuidado.

Talvez no corpo.

Talvez no coração.

Talvez na mente.

E ela vai exatamente até lá.

Sei que você precisa dizer.

E para.

E é enorme.

E a cao.

E devolve o seu sistema inteiro.

A sua capacidade natural.

De se curar.

E de dormir.

Profundamente.

Enquanto isso acontece.

A sua mente mais profunda aceita com facilidade algumas verdades simples.

Que a água deixa.

GATILHOS GATILHOS O meu corpo sabe descansar.

Eu permito que ele descanse.

A minha mente.

Sabe se acalmar.

E eu permito que ela se acalme.

Eu mereço.

Eu mereço sono.

Eu mereço ser cuidado por mim.

O que passou?

Já passou.

E o que fica.

É aprendizado.

Eternura.

E a cada noite.

Eu durmo mais rápido.

Mais fofo.

E acordo mais leve.

E você não precisa lembrar dessas palavras amanhã.

Basta que elas contem.

Trabalhando em você.

O jardim inteiro está lindo.

Está curado.

Está aí.

E você pode voltar.

Sempre que você quiser.

Basta fechar os olhos e respirar.

GATILHOS GATILHOS Eu vou contar de três a um.

E a cada novo.

Você vai afundar.

Um sono mais profundo.

Mais doce.

Mais reparador.

Agodecer.

Correndo o céu.

Você.

GATILHOS GATILHOS Floresce no escuro.

Cada respiração sobe.

Só no profundo.

Agora a prova.

Paz.

.

.

É a sua mente.

É o seu corpo.

Trabalham juntos.

Anmoichi.

Pra te renovar.

Quando você.

.

.

Você pode seguir dormindo,

Ouvindo a minha voz.

Sabe descansar.

Eu permito que ele descanse.

A minha mente.

Sabe se acalmar.

Que ela se acalme.

Eu mereço paz.

Eu mereço sono.

Eu mereço ser cuidada.

Por mim.

O que passou?

Já passou.

E o que fica.

É aprendizado.

Eternura.

O meu corpo sabe descansar.

Eu permito que ele descanse a minha mente.

Sabe se acalmar.

Que ela se acalme.

Eu mereço paz.

Eu mereço.

Sonho.

Eu mereço.

Ser cuidado.

Por mim.

O que passou?

Já passou.

E o que fica.

É aprendizado.

Eterno.